Viver pode muito bem ser que seja
a sensação de acordar de um sonho triste
para outro
Sentir no ombro a cicatriz da ferida de ontem
Sentir nas mãos o comichão da ferida de amanhã
Viver pode muito bem ser que seja possível apenas
na escolha de seguir marchando
de um sonho ruim para outro
da ferida de agora até a próxima
Não devemos nos espantar diante da ignorância
nem nos arrepender de não termos memorizado todos os mapas:
Os que conhecem o caminho
não seriam capazes de trilhá-lo
não é preciso ir longe para encontrar o monstro:
ele está logo aí, mais que teu vizinho
um inquilino íntimo do teu peito
quem sabe é ele mesmo que lê
ele mesmo é quem escreve
tu reconheces o monstro nas passagens mais sutis
no ponto entre uma faixa e outra da curva
na esquina da esquina
espelhos são desnecessários, nesse sentido
querer encontrar o monstro com um espelho é um erro que cometem os inexperientes
sim, o monstro está neles
além da íris, a sugestão do monstro fica visível em quase todos
os reflexos de quase todas as pupilas
mesmo a das crianças
mas, mas!, que deselegante querer assim procurar o monstro
mais bonito é encontrá-lo no gesto suave
no virar do rosto
na mão que segura a faca com
um pouco mais de força do que é preciso
no passo que hesita no
vão entre o trem e a plataforma
na esquina, enfim, da esquina
o monstro, encontrado no fundo dos olhos, no olho d'água de um espelho
é muito mais assustador
muito mais difícil de amar
mas como não sentir carinho pelo monstro que percebemos
nos dedos que escavam nossas têmporas
na boca que toma com muita pressa a bebida quente
ou gelada demais
é preciso amar o monstro
(da forma oblíqua
na esquina, veja bem, da esquina)
para que ele não nos consuma
mas veja que cristão este país:
a todo criminoso, um indulto
pode ser salafrário, ou inculto
pode enfrentar o mais cruel juiz
no fim, há de se salvar por um triz
qualquer perpetrador de seu insulto
muito além da Justiça mora um vulto
pra salvar, na caneta, o infeliz*
*exceto, é claro, se o infeliz for pobre**
ou se, sei lá, fizer muita pergunta,
e não topar resposta atravessada.
**daí, mesmo ele não fazendo nada,
a Lei com todo seu vigor lhe cobra.
o crime? depois a Justiça inventa...
um tom cristalino cavalga o vento e alcança
nossos ouvidos e corações:
eu creio, meu irmãozinho, nessa promessa de um mundo novo:
um que surgirá não apesar dos pequeninos
nem por cima de seus cadáveres;
mas sim de seu trabalho e de sua canção.
a escuridão que ainda há não passa do pânico do velho mundo dos homens
que estrebucha ferido,
podre,
moribundo
mas olhe para suas mãos, irmãozinho, e olhe para meu rosto
já não somos homens
1.
fazer, sim, sempre que possível
mas só fazer amorosamente
em cada guardanapo dobrado
em cada centímetro escavado
em cada palavra, em cada lavra
fazer sensível o amor que transborda
2.
nada vale a pena ser feito se não for amando
nada existe que não valha a pena ser amado
nada é, no fim, errado o suficiente para o amor
3.
se eu não tivesse o amor, não é que eu não seria nada
não
mais importante que isso: não valeria a pena
as pestes, a guerra, a fome, a morte, os lobos e os homens,
isso tudo seria demais para meu coração
que é pequeno como um passarinho, e se machuca tão fácil
4.
o amor não me protege de nenhuma dessas coisas
que pode um passarinho contra a guerra?
contra a morte?
contra os homens?
mas se eu amo, o que eu sangro é outra coisa
e as lacerações e feridas que me impõem
as pestes, a fome, os lobos,
não me esvaziam mais de mim, pois o que transborda de mim
não é meu sangue, não é meu medo,
não é nada que seja meu: é o amor
escorre de mim como mel,
limpa minhas feridas - mesmo que elas continuem doendo
o amor não faz nada parar de doer
é vão amar com esse objetivo
como é vão viver imaginando que não há nada que doa
5.
viver apesar da dor, viver porque dói
só pode amar genuinamente quem dói
por suas próprias feridas e pelas dos outros
6.
deixar-se machucar: não para o prazer dos sádicos
mas em solidariedade aos que estão machucados
dividir com eles o peso das feridas
trocar uma cicatriz por outra, pois
em dois corações uma cicatriz dói menos que em um só
7.
é um século cinzento e eu entendo
que as pessoas graves queiram vir torcer o nariz para um poema sobre o amor
(ainda mais um amorzinho assim tão pequeno,
e que escorre tão devagarinho)
você é o que? carolas? brega? escritora de autoajuda?
eu não posso fazer nada, terei que responder
às vezes disfarço, mas às vezes não
só posso escrever o que escorre de mim
e hoje é isso
Os habitantes do país da noite
de olhos amarelos e cansados
se arrastam por caminhos que não sei
nem a origem, menos o destino
E choram lágrimas por causas que
tampouco eu consigo compreender
são fontes generosas e constantes
seus olhos amarelos e cansados
Não abro mão de sua companhia
jamais! os habitantes do país
da noite são ainda minha mais
certeira fonte de misericórdia
Na missa já não peço ao Cordeiro
e muito menos a outras liturgias
que me concedam sua piedade
Não, é muito mais certa a que escorre
dos habitantes do país da noite
de olhos amarelos e cansados
Só pedem em troca de seu amor
que abra de mim também a minha noite
que seja generoso em minha fonte
que tenha também eu piedade deles
os habitantes do país da noite
Não inventamos ainda uma linguagem suficiente para o tanto de amor de que precisamos. Recorremos, então, à metonímia: recolhemos aqui uma violência, ali um silogismo, para lá uma convenção, e essas coisas vão virando nosso vocabulário.
Há quem recuse essa linguagem torta para o amor.
Há quem queira amar sempre apenas literalmente.
Eu talvez esteja entre estes, mas não tenho certeza. Já tive, hoje não tenho mais. Não inventei ainda uma matemática suficiente para o número das minhas incertezas.
